Cores

Desde sempre, por menos que tenhamos noção do porquê, estamos imersos em milhares de cores. Sejam cores reais da natureza que nos cerca como o verdejar da flora; o cerúleo de um céu límpido; o azul profundo de águas misteriosas de oceanos abissais; a extrema brancura de cúmulos e cirros que flutuam sobre nossas cabeças; os muitos matizes amarronzados dos solos; ou o arco íris das borboletas e das flores que são seus campos de pousos regulares. Por outro lado, também cores imagéticas ou abstratas com as quais “tingimos” fenômenos ou eventos, - muitas vezes com certa dose de preconceito - como por exemplo: “Com essa inflação o futuro é negro”; “Como vai? Tudo azul?”; “Ficou amarelo de medo”; “Estou verde de fome”; “Estou roxo de vontade!”; “Ao tentar responder me deu um branco”; "Estamos gastando uma nota preta com a visita do papa" etc.

Fisiologicamente, com exceção de cegos e de pessoas com grau de daltonismo extremo que possivelmente só enxerguem em preto e branco com variações de cinza, todos estamos mergulhados num mundo colorido. Além disso, torna-se comum associarmos cores de objetos mais conhecidos com outros, como quando dizemos: verde-bandeira, azul-marinho, verde-oliva, amarelo-ouro, vermelho-romã e uma miríade de outras associações que visam rotular com exatidão a que cor, matiz ou tom nós nos referimos. Também atribuímos “qualidades” ou “poderes” às cores: verde é esperança; vermelho é paixão; cinza é tristeza. E convencionamos códigos de cores que, o mais das vezes, tem como escopo alertar sobre perigo ou algum evento que deve ser observado por qualquer pessoa, independentemente seja ela alfabetizada ou não. Neste caso os exemplos mais observáveis são os sinais de trânsito com suas três cores – vermelha, amarela e verde, nesta ordem de cima para baixo, sempre.

Essa convenção planetal vale para qualquer nação e, sob a égide da segurança de pedestres e motoristas, não deve jamais ser alterada. Seria risível se não fosse trágico o que ocorreu na China de Mao durante a chamada Revolução Cultural que devastou aquele país de 1960 a 1966. Cabeças pensantes do PC chinês, cheios de elã patriótico eivado de xenofobia idiota, estabeleceram que a partir de certa data o vermelho dos sinais de trânsito significaria EM FRENTE  e o verde PARE, foi um caos só comparável ao caos maior que já se tornara a sociedade chinesa, frente aos julgamentos e execuções sumárias a que eram submetidos os chamados “intelectuais” daquele país. Chegou-se ao extremo de considerar intelectual o cidadão que simplesmente tivesse curso superior, falasse algum idioma além do nativo ou que exercesse uma profissão liberal, por exemplo. Bem, não é finalidade deste texto falar da China, mas lá, naquele nefasto tempo, o vermelho era a cor do BEM, as demais eram em diversos níveis menos boas que o vermelho. Felizmente a lambança pseudo patriótica da troca de cores só permaneceu por seis meses, os apedeutas chineses, discretamente, voltaram à convenção universal dos significados depois que ocorreram dezenas de mortes e centenas de feridos.

Mas vem da China também algo que quero comentar aqui. Quando eu tinha por volta de dez anos em Palmeira, no Paraná, houve uma “onda” de migração para àquele município de um povo eslavo agricultor que até hoje ainda se encontra lá plantando, colhendo e mantendo seus costumes. O curioso, e de certa forma misterioso para mim, era que os emigrantes eram (e ainda são) chamados de “russos brancos”. Na minha virtual e santa ignorância eu me perguntava: será que os demais russos são não brancos? Vermelhos talvez? Vermelhos pela cor da pele ou pela ideologia comunista, já que estes que aqui estão não seguem a mesma cartilha ideológica dos que lá ficaram? Eu não sabia e ninguém que eu tenha timidamente perguntado sabia. Russos brancos eram russos brancos ora! Não há o que saber mais! Fim, tá bom?

Pois é, durante quase sessenta anos vivi numa incômoda ignorância que, vez ou outra, me assaltava e cutucava minha mente em busca de uma resposta que não vinha. Neste ponto devo confessar que sou meio obsessivo quando se trata desses mistérios que não têm relevância alguma para a vida prática cotidiana. Eventos que não cheiram nem fedem como esse. Então, estava eu lendo um livro sobre guerras históricas esta semana, quando me deparei com parágrafo interessante: “Alguns escritores dizem que os hunos brancos eram caucasianos. Isto é uma bobagem tão grande quanto defender que os turcos azuis eram marcianos (azul é cor do leste). O uso de cores para indicar direções se originou na China, que também usava preto para norte, vermelho para sul e amarelo ou dourado para centro. Esse simbolismo foi adotado pelos nômades da Ásia Central, e daí vem a Horda Dourada, reino central do império mongol, e os mares vermelho e negro, respectivamente ao sul e norte da Turquia”.  Então fica assim: Preto = norte; vermelho = sul; azul = leste e; finalmente, branco = oeste. Sei agora que os russos brancos de minha querida Palmeira são oriundos do ocidente da Rússia. Acabou-se o mistério e esta noite posso dormir tranquilo, sem que me assaltem o sono hordas intermináveis de imigrantes eslavos furiosos, indagando: Por que somos brancos? Por quê? Por quê? Por quê? JAIR, Rosário, Argentina, 17/07/13. 

O Mocinho

NOTA: Faço uma interrupção na série “Sandices”, para homenagear Celso Alves do Santos, colega de infância que foi assassinado há exatos quarenta anos.

Corria a alta década de cinquenta já mais próxima dos anos sessenta. Na velha cidade de Palmeira éramos jovens ingênuos, saudáveis e buliçosos que cursávamos o ginasial e, nos domingos, o programa obrigatório era assistir filmes no Cine Teatro Municipal, único cinema da cidade. Aos domingos a seção recomendada para crianças e adolescentes iniciava às treze horas, e por motivo que desconheço era chamada de “matinée”, se pronunciava matinê e contrariava o vernáculo francês porque matinée é algo que deve acontecer de manhã e não a tarde como ocorria na “Cidade Clima”.
Como vetor cultural o advento do Cinema tornou-se veículo inestimável. Os habitantes da cidade que já tinham visto filmes eram poucos, então não havia “massa crítica” suficiente para contrapor opiniões, declarar preferências, discutir o trabalho deste ou daquele ator, apaixonar-se por esta ou aquela atriz. O cinema, formador de opinião como se diria hoje, assegurava para os cidadãos de Palmeira a inserção no mundo oliudiano. Gary Cooper, James Stewart, Rock Hudson, Clark Gable e outros bonitões faziam os corações das moçoilas do velho burgo baterem em compasso acelerado. Já as preferências da piazada recaíam nas bem fornidas, Libertad Lamarque, Vivian Leigth, Zaza Gabor e Elisabeth Taylor, quando se tratava das divas. Quanto aos atores, as preferências se dirigiam àqueles que faziam papel de “mocinho” nos faroestes. Eu, particularmente, gostava mesmo era da Ingrid Bergman, o nariz dela era espetacular. Pois bem, a seção de matinê era extremamente concorrida pela moçada, porque representava o mais das vezes a única oportunidade da garotada ver seus ídolos que apareciam nas revistas em quadrinho, que eram a coqueluche daqueles tempos.
Revistas em quadrinhos, guardadas as diferenças, eram nossas janelas abertas ao mundo fascinante dos heróis do velho oeste, heróis que perseguiam e trocavam tiros com bandidos perversos que roubavam diligências e atacavam mocinhas ingênuas e vulneráveis. Não é exagero dizer que todos os garotos daquela época liam e cultuavam as revistas que eram conhecidas como Gibis e agora são chamadas de HQs. Mas, se todos gostavam, existia um dos adolescentes que gostava mais que todos, o Celso. Ele, Celso, por ser alto e magro era conhecido como Celso “Vareta”, e literalmente adorava gibis de bandido e mocinho, tinha centenas dessas revistas, em perfeitas condições guardadas em baú na sua casa.
Celso costumava trocar seus gibis já lidos por outros que não havia lido, para isso, levava um monte deles para a matinê e na frente do prédio do cinema fazia seus escambos. Por suas revistas sempre muito novas só aceitava outras também em ótimas condições, não havia choro. Dado que suas HQs eram cobiçadas, os outros gibizeiros tomavam cuidado para não amassar ou danificar seus Gibis para poderem trocar com Celso aos domingos.
Pois bem, todos nós os adolescentes fomos crescendo e nossos interesses foram naturalmente se modificando, se adaptando, amadurecendo por assim dizer. Menos o Celso. Ele, apesar de já não ser um menino ingênuo, continuou cheio de sonhos de mocinhos e bandidos, continuou dedicando-se cada vez mais aqueles hobbies que envolviam seus gibis, filmes de bang-bang e tudo que se referisse a revólveres, rifles, bandidos, xerifes, cavalgadas nas pradarias e perseguições com tiroteios. Celso sentia-se um “mocinho” em tempo integral, e seus sonhos ultrapassavam as fronteiras virtuais de nossa cidade e voavam nas lonjuras do velho oeste. Sua vida sempre coerente com esse sonho.
Tão homem da lei sentia-se Celso, que ao se tornar adulto fez teste para polícia militar sendo admitido com a maior nota de sua turma. Formou-se soldado e foi designado para trabalhar em Palmeira. Era um militar exemplar orgulhoso da farda e meticuloso no trabalho, levava a sério suas funções e se comportava como xerife que sempre quisera ser. Respeitado pela população e provavelmente temido por quem não andasse na linha, Celso estava feliz. Por alguns anos atuou com competência fazendo diligências e uma ou outra prisão de malfeitores, Palmeira nunca foi reduto de grandes bandidos, de facínoras periculosos, de forma que os pequenos meliantes eram os únicos que Celso, juntamente com seus companheiros, vez ou outra capturava.
Tudo levado em conta, o “mocinho” Celso Vareta tornara-se o baluarte fardado, perigoso e presente para todo criminoso ou potencial meliante que por Palmeira aparecesse, a cidade estava devidamente protegida com a presença dele em armas e pronto para usá-las. Corria o ano de 1972 e Celso encontra-se em casa de férias junto a sua esposa.
Mas, uma sequência de eventos impensável para aquela região acabou tirando o sossego da cidade e a vida do querido Bat Masterson tupiniquim. Aconteceu um roubo com violência numa localidade vizinha, Queimadas, perpetrado por dois perigosos bandidos oriundos de Curitiba. Bandidos com longas fichas criminais – depois se soube – que atiraram e feriram inocentes e fugiram em direção às matas circundantes a Palmeira. A minguada força policial da cidade, composta apenas de um cabo e três soldados, desacostumada a lidar com casos dessa natureza se viu meio encurralada e incapaz, de modo que pediu para que Celso, juntamente com o soldado Padilha, fosse atender a ocorrência.
Celso, empolgado com possibilidade de prender os facinorosos assaltantes precisou de poucos minutos para fardar-se, municiar seu revólver 38, alojar mais munição e algemas no cinto do uniforme e apresentar-se na delegacia onde já o esperava a viatura com o outro policial igualmente pronto para o enfrentamento se este houvesse. Era 20 de fevereiro de 1972, dia quente de formoso céu azul com algumas nuvens. Nosso Wyatt Earp, consciente do momento histórico de sua vida, assumira responsabilidade de abordar os bandidos sob qualquer circunstância. Falta de coragem não era uma qualidade que lhe podia ser atribuída. Sentia-se como em direção ao OK Currall para enfrentar os assaltantes, nada lhe impediria de se sair bem, esse era o momento que havia esperado por toda a vida.
Ao chegaram ao local onde por informações sabiam estar os bandidos homiziados, Celso se adiantou vagarosamente, revólver em punho, e negaceando, colocou-se em posição onde avistava os procurados e deu-lhes voz de prisão. Os dois meliantes voltaram-se para ele com armas em punho e dispararam incontinenti, Celso respondeu aos tiros com presteza e resolução, mas não era seu dia de sorte, quatro balaços mortais lhe atingiram órgãos vitais e caiu já morto na relva verde. Padilha ainda tentou enfrentar os bandidos, mas estes adentraram correndo a mata e sumiram.
Assim, um herói de nossa cidade caiu em cumprimento do dever e em condições que ele sempre buscara, enfrentando bandidos armados e desalmados. Foi-se o Celso Alves dos Santos, o “xerife” Vareta, e seu enterro foi um dos mais concorridos do burgo, mais de duas mil pessoas. Lamentável que Palmeira, de memória curta, até hoje não nomeou rua com seu nome. JAIR, Floripa, 16/02/12.

Petróleo

Quando eu tinha por volta de doze ou treze anos, em Palmeira, além de trabalhar para meu pai no “Armazém de Secos e Molhados Arino Silva” costumava, para complementar a mixaria que ganhava com o trabalho, fazer “bicos”. Esclareça-se, fazer bicos consistia em obter dinheiro com alguma coisa que não fosse explicitamente ilegal. Costumava vender sucata conseguida nos terrenos baldios onde as pessoas despejavam suas inutilidades. Pedaços de ferro, cobre, bronze e alumínio eram materiais altamente valiosos que o sucateiro, seu Rodolfo, comprava sem perguntar a origem. Umas panelas velhas, restos de fios elétricos, peças de automóveis usadas descartadas pelas oficinas e outras bugigangas eram o passaporte da piazada para o cinema de domingo à tarde.

Ainda que a atividade de venda de sucata fosse a mais rendosa, não constituía uma fonte permanente de renda, visto que dependia dos rejeitos disponíveis e era muito concorrida, quase toda a piazada pobre se valia desse recurso. Então, como alternativa proveitosa, valia prestar serviços a quem precisasse. Eu sabia de alguns garotos que carregavam sacolas das senhoras que iam as compras, outros transportavam malas dos viajantes que chegavam no trem ou no ônibus e iam para o único hotel da cidade, Hotel Schultz. Também tinha um primo meu, o Amadeu, que costumava “forçar” um pouco na nobre atividade das sucatas, suas panelas amassadas nem sempre eram velhas ou furadas o suficiente para terem sido desprezadas pelas donas de casa, parece que ele se antecipava ao futuro descarte das panelas, se apropriava delas as vendia um pouco antes de serem jogadas fora. Bom para o comércio de panelas. O Amadeu era muito mais criativo que um simples vendedor de caçarolas quase velhas, ele também costumava amassá-las com uma pedra dentro de forma a aumentar-lhes o peso na hora de vendê-las. Só isso? Não! Ainda tem mais. Vez ou outra ele visitava em horas tardias o monte de sucata do seu Rodolfo, recolhia algumas daquelas que havia vendido e as vendia de novo outro dia. Era o sucateiro mais inventivo e próspero da turma.

Pois bem, sempre de olhos e ouvidos atentos a novas oportunidades de ganho, fiquei sabendo pelo Joel, meu primo, que agora havia uma fabriqueta quase clandestina de fluido para freios chamado “Pare” em um barracão velho perto do mercado municipal. A fábrica era propriedade de Carlos Malucelli, seu “Carlito”, que havia se formado em química industrial há muitos anos e exercia cargo de chefia na indústria da família, mas agora resolvera abrir seu próprio negócio. Como empresário matreiro e afeito a expedientes pouco ortodoxos que era, seu novo empreendimento tinha registro legal, recolhia os impostos devidos, emitia notas fiscais, mas explorava mão-de-obra escrava. Para funcionar, pagava uma mixaria por horas de trabalho da gurizada, sem registro de qualquer espécie. Trabalhava-se lá todas as tardes de sábados e algumas vezes a noite dos dias úteis. Por pouco que pagasse era com essa graninha que comprávamos figurinhas, picolés e sorvetes e revistas em quadrinhos na banca do seu Zéquinha. O trabalho consistia em misturar os componentes químicos nas proporções especificadas pelo seu Carlito, mexer a mistura em tambores de 200 litros, depois enlatar nos recipientes de meio litro, tampá-los e encaixotá-lo para venda aos postos de gasolina. Diga-se, o trabalho era quase uma brincadeira, sem supervisão rígida, esta era feita pelo Maíco nosso colega de aulas e vizinho de rua, nós meio que nos divertíamos e ganhávamos uns níqueis.

O terreno onde se situava a fabriqueta, a qual não ostentava qualquer letreiro ou nome que a identificasse, era um lote abandonado com algumas ruínas de casas e um poço tampado bem no meio. Aqui vale um esclarecimento, não havia água encanada na cidade, toda água usada para beber, lavar e cozinhar, vinha de poços cavados no chão até encontrar o lençol freático. O poço devia ter uns dez ou doze metros de profundidade e constava que fora abandonado porque sua água era imprestável para o consumo, tinha cheiro e gosto de óleo. Uma tarde de trabalho sem supervisão, o Joel e eu resolvemos “dar uma olhada” no buraco maldito. Levantamos a tampa e nos assomou um fortíssimo cheiro do que seria um produto petrolífero, algo como uma mistura de óleo e gasolina, aliás, exalação bem parecida com a dos produtos que vínhamos utilizando na fábrica de óleo de freios. Por curiosidade, pegamos uma lata vazia, amarramos num cordão comprido e a descemos até a superfície do líquido lá embaixo, deixamos encher e a trouxemos de volta. O conteúdo da lata parecia ser de gasolina um pouco mais escura que a normal. Aproximamos um fósforo aceso e o líquido inflamou-se. Havíamos descoberto petróleo! Sim, tudo levava a crer que se tratava de petróleo leve, uma variedade nobre que pode ser usada sem refino, era inconcebível ser outra coisa.

Descoberto o petróleo e sabedores que poderíamos ganhar algum com o produto, tratamos de guardar segredo e providenciar meios de vendê-lo para os consumidores. Primeiro, num lance ousado, colhemos uma amostra e pedimos para seu Carlito analisá-la em seu pequeno laboratório na própria fabriqueta. Ele, apesar de ter questionado onde havíamos encontrado aquilo, e nós mentirmos que se tratava de restos encontrados em algumas latas velhas abandonadas no lixo, fez alguns testes e sentenciou que era alguma espécie de derivado de petróleo muito inflamável, talvez usado em lampiões de iluminação.

Desse dia em diante, colhemos o líquido em vasilhas de um litro, meio litro e cinco litros e escondemos em baixo de nossas casas. Depois saíamos com algumas daquelas latas oferecendo em casas que ainda usassem lampiões e a motoristas. Nossos preços eram menores do que os cobrados pelos concorrentes: O comércio que vendia querosene “Jacaré” e as bombas que forneciam gasolina. Passamos a nos sentir uma espécie de árabes clandestinos, jamais revelamos a localização de nosso poço e ganhamos dinheiro para satisfazer as necessidades de dois meninos pobres. As reposições de nossos estoques eram feitas à noite com bastante cuidado para que ninguém percebesse.

Não lembro quanto durou nossa empresa petrolífera, - mais de dois anos, com certeza - só sei que com o tempo o poço acabou secando, não mais fornecendo o produto e tivemos que encerrar nosso lucrativo comércio, acabou-se nossa sociedade e voltamos ao ramo das sucatas. Algum tempo depois eu soube que naquela esquina onde descobrimos o poço, teria existido um posto de gasolina há muitos anos, mas isso não mais me interessava. JAIR, Floripa, 07/01/11.

A cetra

Sou do tempo e do lugar em que nem tudo estava disponível nas lojas ou no comércio, como dizíamos. Na década de cinquenta no interior do Paraná, em Palmeira, coisas simples como brinquedos para crianças eram “luxos” que, o mais das vezes, só eram encontráveis em Curitiba, quase cem quilômetros de péssima estrada de rodagem ou quatro horas de trem, de distância. Adicione-se às dificuldades geográficas, a falta de dinheiro que era uma constante para a grande maioria dos operários que trabalhavam nas serrarias abundantes na Palmeira daqueles anos. Meu pai era um desses tolhidos e mal pagos empregados das serrarias. Diga-se, pobres e escravos de madeireiros gananciosos, pais e mães eram tão corujas ou amavam seus filhos como os de hoje, e nutriam os mesmos desejos de verem seus rebentos felizes com presentes nos aniversários ou no Natal. Pois é, então se não havia grana ou era impossível comprar o mimo para os filhos, como os pais tiravam coelhos da cartola? Como as próprias crianças se viravam?

Ora, onde o dinheiro mal dava para comer o básico feijão-com-arroz com alguma carne nem sempre presente, mas sobrava imaginação, as pessoas usavam a criatividade. Se você queria possuir um bem, você criava esse bem! Os guris da rua em eu morava eram exímios construtores do que hoje, numa versão menos nobre, costumam chamar de carrinhos de rolimãs. A versão antiga desse brinquedo tinha quatro rodas de madeira, sofisticado sistema direcional composto de volante, barra de direção e tirantes de couro ligados ao mecanismo do eixo dianteiro, de modo que, o motorista, sentado num banco às vezes almofadado, girava o volante para onde desejava e o carrinho de madeira, se tudo estivesse correto, obedecia.

Pipas (papagaios, arraias, pandorgas e outras denominações) construídas pelos próprios usuários, saturavam o espaço aéreo da periferia com suas dezenas de cores e formatos os mais diversos. Essa pobre pipa de duas varas de bambu comprada em lojas que os guris de hoje bordejam pelos bairros, está a quilômetros de distância das que confeccionávamos com varetas de flor de capim, muito mais leves, que permitiam formatos e tamanhos que só perdiam para as elaboradas pipas japonesas. Lembro que eu fazia uma pipa chamada bidê, em cuja confecção entrava dezoito varetas de tamanhos variados e trinta e seis alfinetes, era uma obra de engenharia linda e voava com uma elegância magnífica. Fico com pena dos garotos de hoje com suas modestas pipas de duas varetas e formato sempre o mesmo.

Pois bem, caminhõezinhos, trenzinhos, bonecas, casinhas, piões e até bicicletas de madeira eram comuns na comunidade. Quando tinha cinco anos ganhei de meu pai, um triciclo de madeira pintada de azul piscina, feito por ele mesmo, um brinquedo especial. Toda a piazada da rua admirava meu brinquedo ágil e reluzente.

Era quase regra geral naquele tempo, os piás costumavam caçar passarinhos! Por favor, não julgue isso com conceitos ecológicos atuais, naquele tempo de poucos recursos isso representava uma fonte crucial de proteínas, a fome ditava comportamentos hoje politicamente incorretos. O que quero dizer é que caçar passarinhos requeria uma “arma” adequada para a prática, de tal forma que o potencial caçador fabricava o artefato que chamávamos de cetra. Em outras regiões do país tal instrumento recebe os mais variados nomes: estilingue, bodoque, atiradeira, funda, baladeira e outros mais. O importante é que era uma arma de arremesso constituída de uma forquilha em forma de “Y” provida de um par de elásticos, geralmente cortados de câmaras de ar, presos a uma tira de couro macio chamada malha, com que se lançavam pedras ou pelotas de barro cozido ao sol ou ao forno de lenha, bolotas de barro que chamávamos pelotes e transportávamos num bocó, ou seja um embornal próprio que levávamos pendurado no ombro. Assim, madeira, couro e borracha combinados no jeito certo davam luz à elegante cetra, terror dos passarinhos e, às vezes, das vidraças. Embora um instrumento simples, construir uma cetra era uma arte que requeria conhecimento especializado, aptidão manual e certa técnica, sem as quais o artefato acabava sendo uma bugiganga imprestável. Escolher nas matas a forquilha resistente era o primeiro passo. Pode parecer banal, mas encontrar um galho bifurcado simétrico, com os dois ramos de espessura igual, retos ou ligeiramente curvados, mas de igual ângulo de curvatura, madeira dura e lisa e sem nós, é uma habilidade que deve ser praticada com bastante empenho para se chegar a uma peça fundamental e que dever ser bem equilibrada, sob o risco de o instrumento tornar-se de má qualidade. Havia árvores “próprias” para se encontrar uma boa forquilha: Cambuí, branquinho, pau-ferro e aroeira eram as mais adequadas. Conseguida a forquilha, passava-se a aquisição de elásticos, borracharias eram os locais naturais para se conseguir pedaços de câmaras que servissem ao propósito. Câmaras michelin, de cor vermelha, mas muito raras, eram as melhores, na falta, câmaras de bicicleta e, por último, as demais. Cortavam-se as tiras com muito cuidado para não produzir “bocas”, ou irregularidades que acabassem enfraquecendo o material, enfraquecimento que poderia causar incidentes quando o elástico se rompia e atingia o rosto do atirador descuidado. O corte do material se fazia com tesoura para um acabamento ideal. A tesoura de costura de minha mãe perdia o fio por esse uso indevido e isso me custou algumas broncas e puxões de orelha, mas nada traumático felizmente. Por penúltimo, escolhia-se um pedaço de couro macio, geralmente uma banda de sapato velho servia perfeitamente. Amarrilhas eram o próximo passo, nada mais que tirinhas de elástico bem finas com as quais se amarravam as tiras maiores na forquilha e na malha, hoje seriam usados elásticos de prender dinheiro com mais eficácia, mas naquele tempo nem conhecíamos essa modernidade. Estava pronta a cetra, arma fundamental para abater os incautos pássaros que seriam degustados no jantar, a destreza no manuseio se adquiria com a prática.

Pois bem, também construí umas cetras com habilidade adquirida pelo método de tentativa e falha, fui um “cetrista” bem razoável. É bom que se esclareça, nunca matei passarinhos. Não sei se atribuo esse fraco resultado à pontaria ruim, alguma consciência ecológica precoce ou a cetras de má qualidade, contudo, acertei algumas vidraças em atos hoje considerados “de vandalismo”. Agora, no século vinte e um, passando as festas de fim de ano na casa de um amigo no litoral paranaense onde abundam árvores, resolvi testar minha aptidão em confeccionar uma boa cetra. Para isso, utilizei borrachas médicas encontradas nas farmácias, amarrilhas de maços de dinheiros, mas a forquilha foi encontrada, cortada e preparada com toda técnica e visão acurada adquiridas nos anos cinquenta. O artigo ficou bonito e funcionou muito bem, algumas garrafas PET sofreram danos irreversíveis com a potência da arma e minha pontaria que, afinal, não está tão enferrujada assim depois de quase seis décadas.

O resultado dessa incursão nas artes manuais é fruto da tentativa de provar que não perdemos nossas habilidades desenvolvidas na infância. Em outra ocasião, quando morei em Campo Grande, construí pipas maravilhosas que fizeram a alegria da garotada no dia da criança. Há quem diga que nadar, andar de bicicleta e datilografar, depois que se aprende nunca mais se esquece. Ouso dizer que capacidade de construir e usar cetras não se perde jamais também. JAIR, Matinhos, 02/01/11.

A Utopia

Anarquistas posando para foto.

Quando a revolução social se instalou em Palmeira.

Tenho a discutível honra de ter nascido na cidade de Palmeira, situada no planalto dos campos gerais do Paraná, local onde foi tentada na prática a única experiência de comunidade anarquista que se tem notícia na história da humanidade, a Colônia Cecília.

Tudo começou quando um movimento capitaneado por Giovanni Rossi, filósofo anarquista, pregava o anarquismo como forma de combater a pobreza, no norte da Itália em fins do século dezenove. Mas, vamos ver como o Brasil entra nessa jogada. Lembram que quando a Princesa Isabel aboliu a escravidão Don Pedro II encontrava-se na Europa? Pois é, o velhinho havia ido à Itália, em abril de 1888, para tratamento de saúde. Não é que Imperador toma conhecimento da obra “Il Commune in Riva al Mare”, de Rossi, e, logo ele um Monarca com pedigree impecável, mostra-se interessado pelo conteúdo humano dos escritos do revolucionário? Coisas que a História não consegue explicar. Os textos descreviam uma hipotética experiência anarquista em país americano, onde individualismo livre só cederia ao coletivismo se estivesse totalmente impregnado de egoísmo, onde o ideal de liberdade suporia amor livre, inexistência da propriedade privada, ausência de qualquer dogmatismo. Já em agosto, após o regresso ao Brasil, D. Pedro II escreve ao jovem professor, oferecendo-lhe oportunidade de efetivar, na região sul brasileira, na Província do Paraná, a consecução de seu ideal. Estava lançada a pedra fundamental do Anarquismo na minha cidade.

No Brasil, o Imperador havia implantado uma política de migração de europeus pobres com intuito de ocupar áreas de solo fértil e escassamente povoadas. Dizem que por trás da nobreza do gesto estava a intenção de “branquear” a população brasileira através da miscigenação, contudo, nada se comprova a respeito. Como havia fracassado uma primeira tentativa de trazer colonos alemães para o município de Palmeira, o Monarca resolveu oferecer aos seguidores de Rossi trezentos alqueires de terra antes destinados aos germanos. Veio o último baile da Ilha Fiscal, o Império ruiu, a República se instalou, mas a oferta do Imperador continuou em pé.

Na Itália, Rossi, através do semanário Lo Sperimentale, continuava sua campanha de convencimento junto a intelectuais, lavradores pobres e financiadores com a meta de conquistar pessoas para o experimento. Diga-se, Rossi e os demais utopistas eram perseguidos pelo poder e não tinham uma vida fácil, uma razão a mais para ansiarem por fazerem as malas. Enfim, a 20 de fevereiro de 1890 zarparam de Gênova cerca de 150 anarquistas italianos. Chegando ao planalto dos campos gerais, instalaram-se no que seria o núcleo Cecília em abril de 1890. Com o lema, “Um ideal na cabeça e solo fértil sob os pés” fundaram o que seria a primeira colônia agrícola anarquista do Planeta. Estava iniciada a Utopia!

Concluídas as habitações individuais para os casados, e coletivas para os solteiros, dividido racionalmente o trabalho, respeitando a habilidade individual de cada um, iniciou-se o plantio de milho, produto ideal para o cultivo naquelas circunstâncias. No começo, tiveram condições de subsistirem e laborarem a terra graças aos poucos recursos que trouxeram, aos instrumentos de trabalho que adquiriram e à compra de sementes e mantimentos. No entanto, viram-se obrigados, mais tarde, a procurar tarefas que lhes proporcionassem o sustento até que pudessem viver tão somente das atividades do núcleo. Os anarquistas concentrados, uns na lavoura, outros em empreitadas contratadas junto ao governo para a construção da estrada de rodagem Serrinha-Santa Bárbara, recebiam salários semanais que auxiliavam os companheiros da Colônia. No suor de cada dia, os anarquistas plantaram mais de oitenta alqueires de chão, na área em que lhe foi cedida, mais dez quilômetros de estrada construíram com pás, picaretas e carrinhos de mão, em época onde inexistiam máquinas nem tratores. Um barracão coletivo, vinte barracões individuais, celeiros, casa da escola, moinho de fubá, tanque de peixes, pavilhão coletivo, que também servia de consultório médico, viveiro de mudas, poços, valos, pomar de peras, estábulos, tudo denunciava dinamismo. Proporcionalmente ao suor do trabalho, cresceu a interação das famílias com a população das cidades circunvizinhas.

Só que, se o trabalho duro sem tréguas lhes trouxe alguma esperança de conquistar seus sonhos, o mesmo não acontecia quando se tratava da relação com os poderes, secular e religioso; também não contavam com a iniquidade humana nas suas próprias fileiras. Já os padres de Palmeira queriam chamar a colônia de Santa Cecília, denominação frontalmente contrária ao espírito laico da comunidade; também insistiam no intento de batizar as crianças ali nascidas, evento que os anarquistas se opunham. As autoridades municipais, por sua vez, davam ouvidos a boatos que ali se praticava o “amor livre”, verdadeira aberração que ofendia a pudicícia da sociedade palmeirense. Não fossem esses contratempos, o governo da República não havia honrado compromisso que o Império assumira de fornecer escrituras definitivas das terras aos anarquistas; e, mais ainda, surgiram na colônia desavenças sérias sobre uso dos recursos comuns que, produto do labor de todos, eram guardados para uso coletivo. José Gariga, tesoureiro e agente de compras nas cidades vizinhas, sumiu e levou com ele o que havia na caixa comum, deixando a comunidade a ver navios. No somatório de crises que vivia o núcleo, o furto representou a mais considerável, porque violentou a ordem anárquica dominante. A semente da desconfiança nascera com o episódio, e poucos demonstraram interesse em tentar tudo de novo, partindo do zero, sem dinheiro e sem confiança no próximo. Oportunidades de trabalho em outras comunidades, vantagens materiais em cidades servidas de luz, água, diversões, fizeram com que o núcleo fosse, aos poucos, abandonado. Em 1897 o sonho estava acabado.

A utopia terminou e uns poucos colonos continuaram vivendo na colônia que passou a plantar e colher uvas do modo tradicional, e a fazer um vinho até palatável para sobreviver. E aqueles que saíram, o que foi feito deles? Bem, Mezzadris, Agottanis, Gubertis, Fornaris e outros decidiram se instalar em Palmeira e seus descendentes se mesclaram com os locais e lá vivem até hoje. Uns poucos se dispersaram pelo país e alguns se tornaram empresários como os Rossi que fundaram a fábrica de armas; os Cini montaram uma empresa de refrigerantes em Curitiba; os Gattai foram para São Paulo e deram origem a Zélia, escritora de sucesso e mulher de Jorge Amado. Aliás, a experiência anarquista de seus antepassados deu azo para que ela escrevesse, “Anarquistas, graças a Deus”, livro que virou best seller.

E nós, palmeirenses sem vínculos étnicos com os italianos “rossistas”, que não partilhamos genes com eles, herdamos do anarquismo certa rebeldia que sempre permeou nossa cidade e nos contaminou. Não toleramos peias, somos indomáveis frente a autoridades despóticas, aliás, somos contra autoridades simplesmente. Portanto, saímos no lucro. JAIR, Floripa, 07/07/10.

UMA AVENTURA NA SELVA

J

im das Selvas, personagem dos quadrinhos criado por Don Moore em 1934, era um “Tarzan” que, tal como o original do Edgar Rice Burroughs, vivia nas selvas enfrentando caçadores malvados, exploradores ilegais de pedras preciosas, piratas e contrabandistas ardilosos e astutos. Diferente do outro personagem, Jim não se deslocava pendurado em inverossímeis cipós, tampouco proferia gritos estridentes que provocassem pânico na fauna e assustassem seus inimigos. Também não andava meio pelado, suas roupas eram normais de um explorador de selvas. O nome do personagem era Jim Bradley, “das Selvas” como era conhecido, devia-se as suas andanças pelas matas de Bornéu, Sumatra, Malásia e Bengala. Portanto, ao invés de um herói africano como Tarzan, tínhamos um “mocinho” da Oceania. Estreou na tela grande tendo Johnny Weissmuller no papel de Jim. Tornou-se um sucesso no cinema e cativou a atenção das crianças e jovens nos anos cinquenta. Talvez o fato de Jim ser menos fantasioso que Tarzan tenha contribuído para sua aceitação e popularidade. Ele era palatável por ser “normal”, por não parecer uma anomalia gritante (sem trocadilho) como Tarzan.

Meu primo Joel e eu, que já curtíamos suas peripécias nas revistas, ficamos encantados quando o Cine Teatro Municipal de Palmeira passou a apresentar seus filmes. As tardes de domingo eram aguardadas com alguma ansiedade quando se anunciava que Jim seria exibido naquela semana. O dinheiro para o matinê, quase sempre inexistente, tinha que ser conseguido à custa de alguma atividade durante a semana para que no domingo pudéssemos nos deleitar com perigosas aventuras nas matas quase impenetráveis, cheias de felinos e crocodilos potencialmente letais.

J

Vista aérea geral do bairro onde morávamos

(clique na foto para ampliá-la)

Como podíamos ser considerados piás imaginosos e criativos antevíamos como seria viável reproduzir nosso herói naquelas jornadas. Impressionava-nos em particular ver Jim remando um pequeno barco, num rio de águas mansas ladeado de selva densa e misteriosa. Tínhamos um forte sentimento que era no mínimo nossa obrigação imitar o ídolo lendário e destemido.

Bem, para isso era preciso um rio cercado de selva e um barco, não é mesmo? Pois é, rio, com alguma imaginação, poderia ser encontrado no fim da rua que morávamos. Lá embaixo existia um riacho – que depois vim a saber, chamava-se “Do Monjolo” – o qual era represado formando um laguinho no início e uma porção estreita e sinuosa a montante, ladeado por um matinho bem denso e bonito, na verdade uma nesga de mata atlântica da melhor qualidade adornada com alguns exemplares de araucária e ipês amarelos além de pau-de-bugre e cedro. O lago era nossa área de lazer onde nadávamos no verão e alguns até pescavam lambaris e traíras. Por estar situado na propriedade de uma indústria de madeiras o chamávamos de Tanque dos Querubins, sendo que Cherubim era o sobrenome dos donos da madeireira.

Vista aérea aproximada do fim da Rua Barão
e a mata ciliar onde existiu o "Tanque dos Querubins".
(clique na foto para ampliá-la)

Bem, o “rio” cercado de selva (mata ciliar) já estava disponível, agora faltava o barco. Por sorte morávamos em casas, propriedades de outra madeireira, situadas exatamente na frente das pilhas de tábuas que aquela indústria estocava para, quando exigido, usar na confecção de móveis e outros artefatos.

Uma incursão nas reservas madeirais da “fábrica”, como era conhecida pela gurizada, foi o suficiente para constatar que a matéria prima essencial para confecção do barco estava ali, disponível e dando bobeira. Uma segunda incursão, e trouxemos as tábuas necessárias e as escondemos em baixo do assoalho da casa do Joel.

Com martelos, alguns pregos, serrote, entusiasmo e betume, nós, em pouco tempo, construímos a obra que daria vazão aos sonhos adolescentóides de dois guris cuja fantasia ia além das revistas em quadrinhos e telas de cinema. Fizemos um barco que flutuava e era manobrável, obra prima de armadores mirins detentores de imaginação fértil e alguma habilidade manual.

Finalmente, numa tarde de verão, lá fomos nós ao “Tanque” estrear nossa criação. Primeiro Joel, depois eu, fizemos aventuras rio acima e abaixo no meio da “selva” que, na nossa fantasia assemelhava-se às matas de Bornéu, atrás de cada moita mais densa podia esconder-se um animal perigoso ou um pirata malvado. Sensacional! Não poderia ser melhor, nos sentíamos como incorporando Jim das Selvas. Depois de navegar camuflávamos o barco (na verdade era um bote tão pequeno que comportava apenas um banco) na mata para repetir a façanha outro dia.

Essa “empresa arriscada” durou boa parte do melhor verão de nossas vidas adolescentes, até que, com receio que outros garotos viessem a usar nossa criação escondidos, resolvemos destruí-la a machadadas. Afinal, sonhos e fantasias são intransferíveis. Estava concluída a melhor aventura na selva que jamais imaginamos e não mais havia motivos para manter o barco que havia cumprido sua finalidade com louvor. JAIR, Floripa, 24/04/10.